Не планировал ничего писать больше сегодня, но так получилось, что в груди бьет эмоциональный фонтан, и тряпки уже закончились. Не заткнуть.
Твиттер уже отведал эмоций, но, к сожалению, для такого болтуна как я 140 символов, даже неоднократно повторенных, недостаточно.
Итак, фильм "Клеймо". Документалистика. Короткая, 26 минут. О людях с ограниченными возможностями. В частности, с психо-неврологическими отклонениями.
Синдром Дауна. Шизофрения. Аутизм.
Я знал, нажимая на кнопку Play, что заденет. Что я когда последний кусочек финальных титров исчезнет за верхней кромкой монитора, я равнодушным не буду, потому что никогда эта тема не оставляла меня без эмоций, без отклика.
Черт подери.
Я не буду ничего тут говорить о том, что нужно прислушаться, уважать, понять, помочь, отнестись с любовью и заботой, все умные, все это понимают и без меня. И скажут это без меня. Но..
Но черт подери. Убивающая меня статистика по нашей стране, что люди ради собственного комфорта, ради собственного спокойствия и своих удовольствий отказываются от младенцев с синдромом Дауна... Черт подери. Мне хочется найти хотя бы одну такую семью. Вот этого папу среднего возраста, с легким пузиком, в поло Лакост и с пачкой Ротманс в руке, выходящего из Лексуса. И его тридцатипятилетнюю жену в деловом костюме-тройке с клэтчем от Луи Вуттона и благоухающей №5. Вот постоять просто перед ними, и секунд по пятнадцать каждому в глаза посмотреть. Ничего не говоря, слова тут не нужны, зачем что-то говорить. Посмотреть в эти глаза. Красивые, наверное. Спокойные. Успешные глаза. До слез безумия интересно, что я там увижу.
Что увижу в глазах людей, отказавшихся от части себя. Отказавшихся от любви.
Что я там увижу.
И, знаете, что? А ведь лицемерие... Вот все говорят о фальшивых американских улыбках и отсутствии души в Европе. А статистика, писал о ней в твиттер, простите, что повторяюсь, говорит, что вот люди там так не поступают. Что люди наоборот таких детей стараются приютить.
Почему, уважаемые насыщенные настоящей искренней незамутненной ужасной капиталистической жизнью душой россияне, вы делаете это, а они, "ПЕНДОСЫ" (слово, являющее собой верх русского высокомерия), поступают иначе. Почему?
И я ведь даже не говорю, ибо это тема для отдельного поста, о мамочках с пивом, которые ну ни черта не знают о том, как надо воспитывать детей, когда они, когда их маленький, ничего не понимающий годовалый сынишка неловко споткнулся и плюхнулся в лужу, вместо того, чтобы отряхнуть его с улыбкой и ласковой заботой, орут на ничего не понимающего человечка матом на всю улицу, еще и бьют его, пытаясь от него чего-то добиться.
А потом вы, простой пролетарский народ, так гордящийся своей "простотой", удивляетесь хамству и грязи вокруг, отсутствию базовых культурных ценностей и каких-либо крупиц уважения?
Смотря на это, видя это, читая об этом, думая об этом, я переживаю целую вереницу эмоциональных ударов молотком. По грудной клетке.
Удар первый. Хочется что-то делать. Писать, бунтовать, кричать, бороться... Изменить это. Это ведь неправильно. Мы ведь люди все, живые и хорошие люди, почему так? Почему нельзя иначе?
Удар второй. Медленно руки опускаются, хотя мозг все еще вращается, судорожно, но уже чувствуя холодные кривые пальцы отчаяния. Политики, депутаты, министры, президенты, премьер-министры, улыбающиеся, рассуждающие о пляшущих девицах и гей-парадах, которые НИЧЕГО не делают, совершенно НИЧЕГО. Которые сидят в своих обтянутых сияющей кожей креслах и просто попивают Хэнесси, поглаживая по голове очередную индивидуалку под столом, и думающие себе о том, куда они поедут в эти новогодние каникулы - на Канары или на Мальдивы.
Удар третий. Слезы. Потому что руки опустились, кулаки сжались, а ногти впились в кожу. Ничего не сделаешь. Ничего. Замени ты всех политиков - это все в умах людей, насаждаемое десятилетиями полнейшего бесчеловечного невежества. И плачешь, ударяя кулаками по дереву стола.
Потому что не хочется в таком мире жить.
Маэстро Борис Стругацкий, земля ему пухом и светлая память, сказал такую сакральную мысль, характеризующую человечество в целом.
Куда нам космос покорять, если на своей планете с бардаком разобраться не можем.